Vide de sens.

On boit, on sort. On finit la soirée à ne rien gérer, à faire n’importe quoi. Mais le pire, c’est que même après s’être rendue compte qu’on était aller trop loin, on continuera. Le lendemain, et à chaque occasion. La vérité, C’est qu’on se fout de tout. Rien n’a de sens. On s’emmerde. On se demande tous les jours ce qu’on fout la. On fait parfois semblant de sourire. On devient chiant. On fait chier tout le monde. On prend tout mal. Le pire ? C’est qu’on finit par s’en foutre. On passe chaque fois au feu rouge en se disant que si on se faisait choper ça ne serait pas tellement grave. On a tout compris, mais on applique rien. Fainéantise ou indifférence. Pourquoi essayer quand rien ne nous mènera a ce que l’on veut ? On rate à l’école, puisque les études ne nous mèneront pas a rien. Trop besoin de fric, de choses matérielles. On ne fait plus rien par passion. Notre vie sentimentale ne ressemble pas a grand chose non plus. On veut des choses impossibles, indisables. On fait du mal aux autres ; Surtout a soi-même. On pleure, on se déteste. On recommencera chaque fois.
Du plus profond de notre coeur. On se sent toujours perdu. On complexe, on a envie de se tirer une balle dans la tête et de s’en sortir en même temps. On a peur de prendre des risques, de suivre notre coeur. Parce qu’il y a et y aura toujours deux alternatives. On finira le coeur coupé a la hache. Ou gagnant.
On s’occupe. Sinon ? Sinon, on se rappelle sans cesse que tout ça ne sert a rien. On ratera même peut être notre vie. L’Amour passera a coté, notre travail nous emmerdera. On finira à compter ses dettes et ses peines de coeur. Suis je en train de dire que le bonheur c’est donc d’être riche et amoureux ? Le bonheur n’existe pas. « Une illusion d’optique ». Tout juste bon à profiter. A rire, pleurer surtout. Détester le monde entier. Être déçu. Par les autres. Par soi-même, c’est pire encore. Ce que l’on aime ne nous mènera a rien. Et on ne sait pas ou aller. Si, on sort, on voit des gens. Ça nous fait plaisir, mais le lendemain, quand on aura la gueule de bois, on se dira qu’après quinze années on a toujours rien construit.